Textos sin pretexto

 Ahora es mi turno Ahora es mi turno. El turno de días grises. Grises en el alma. El alma herida con calma. Calma añadida. Añadida y temida. Era joven No para siempre. Las penas lloradas. Agua que lava. Los males. Las injusticias. El agua moja. El agua lava. El agua ahoga. El agua salva. El cuerpo sufre. Enviste el duende. Duende de tiniebla. Tiniebla que temes. Será mañana. Mañana o más espera. Mal agüero. Agüero que tiene semánticas varias desde la cuna aragocastellana. Mal presagio o tiempo malo. Hace frío. Es el invierno extremo. Como el verano. Clima extremado. Volvieron las nieves allí donde yo pací. Aquella infancia vivida y olvidada que a veces me mira con una sonrisa. No estaba mal. De otra cosa no sabía. Normalizaba lo que vivía. Discriminada por ser la niña. Exigida. Medida. Analizada. La piel oscura morena era un descuento. “Negraza, como la pícaraza.” La abuela rubia así decía. Hubiera querido pasar desapercibida. Que nadie viera mis pechos que me crecían. Con doce año...

 A mi padre no se lo llevó el cáncer. Se lo llevó las consecuencias hospitalarias tras un golpe de calor. En mis brazos, sin yo saber que era su último aliento.

 El amor se inventaba palabras desusadas para acariciar con ellas. Vida, una de ellas. Eres mi vida. Eras. Pasados los días otras luces atraían y amor ya no era amor, ni vida. Atracción. Admiración. Deseo. Pasión. Tuvo su tiempo y razón. Amarse en el trayecto de nuestra vida es pasar de un imperioso deseo a sentirse en ti. Vivir sin ti sería vivir sin mí.

 No escuches. No mires. No pierdas la calma. Descansa tu alma. Quédate en ti y sigue. Las complicaciones pasan. Resiste.

  No naciste para brillar. Te tocó ser una más. El mundo que querías no se pudo dar. A lo largo del camino sientes haber perdido la oportunidad. Llegaste tarde y a destiempo. Lo que a otros les va, a ti ni fu ni fa. Insatisfecha ves los días pasar. En tu mente te dices lo que te cuesta anotar. Mediocre es el veredicto.

 En el silencio aparente, aislando su mente de ruidos ajenos, envuelta entre capas y mantas, caliente en día de frío, asistida por la luz en la lámpara encendida, una tarde que es noche, escribe sus letras, haciendo palabras que cuadren en frase. Es jueves. La semana pronto termina y avista el último mes. Las calles adornadas de esas luces, distintas de años de menos.  Compiten ciudades, lugares que brillan, atraen turistas. La fiesta ahuyenta las malas vibras. En nuestro origen, días fríos y cortos debieron ser duros. Sobrevivieron los genes que nos trajeron a este presente. La ley del más fuerte. Del que resiste. Del superviviente.