Textos sin pretexto

​ Fue extraño ese vivir.  Impensable desde aquí. Fuimos uno.  Hoy sin ti.

​ ¿Qué te llevas? Nada. ¿Qué te queda? Nada. ¡Vives! Eso basta. #breve #apunte

​ La culpa Pasó de largo.  Se sentía impura. No habría perdón. La culpa era su carga. Debía vivir con ella. No lo merecía. Caería el rayo sobre su espalda. Se ocultaba. Ese pecado no se lavaba. La muerte redimiría lo que su culpa le reclamaba. Se alejaba. La apedreaba un pueblo imaginario que la miraba.

 Ahora es mi turno Ahora es mi turno. El turno de días grises. Grises en el alma. El alma herida con calma. Calma añadida. Añadida y temida. Era joven No para siempre. Las penas lloradas. Agua que lava. Los males. Las injusticias. El agua moja. El agua lava. El agua ahoga. El agua salva. El cuerpo sufre. Enviste el duende. Duende de tiniebla. Tiniebla que temes. Será mañana. Mañana o más espera. Mal agüero. Agüero que tiene semánticas varias desde la cuna aragocastellana. Mal presagio o tiempo malo. Hace frío. Es el invierno extremo. Como el verano. Clima extremado. Volvieron las nieves allí donde yo pací. Aquella infancia vivida y olvidada que a veces me mira con una sonrisa. No estaba mal. De otra cosa no sabía. Normalizaba lo que vivía. Discriminada por ser la niña. Exigida. Medida. Analizada. La piel oscura morena era un descuento. “Negraza, como la pícaraza.” La abuela rubia así decía. Hubiera querido pasar desapercibida. Que nadie viera mis pechos que me crecían. Con doce año...

 A mi padre no se lo llevó el cáncer. Se lo llevó las consecuencias hospitalarias tras un golpe de calor. En mis brazos, sin yo saber que era su último aliento.

 El amor se inventaba palabras desusadas para acariciar con ellas. Vida, una de ellas. Eres mi vida. Eras. Pasados los días otras luces atraían y amor ya no era amor, ni vida. Atracción. Admiración. Deseo. Pasión. Tuvo su tiempo y razón. Amarse en el trayecto de nuestra vida es pasar de un imperioso deseo a sentirse en ti. Vivir sin ti sería vivir sin mí.

 No escuches. No mires. No pierdas la calma. Descansa tu alma. Quédate en ti y sigue. Las complicaciones pasan. Resiste.

  No naciste para brillar. Te tocó ser una más. El mundo que querías no se pudo dar. A lo largo del camino sientes haber perdido la oportunidad. Llegaste tarde y a destiempo. Lo que a otros les va, a ti ni fu ni fa. Insatisfecha ves los días pasar. En tu mente te dices lo que te cuesta anotar. Mediocre es el veredicto.

 En el silencio aparente, aislando su mente de ruidos ajenos, envuelta entre capas y mantas, caliente en día de frío, asistida por la luz en la lámpara encendida, una tarde que es noche, escribe sus letras, haciendo palabras que cuadren en frase. Es jueves. La semana pronto termina y avista el último mes. Las calles adornadas de esas luces, distintas de años de menos.  Compiten ciudades, lugares que brillan, atraen turistas. La fiesta ahuyenta las malas vibras. En nuestro origen, días fríos y cortos debieron ser duros. Sobrevivieron los genes que nos trajeron a este presente. La ley del más fuerte. Del que resiste. Del superviviente.

 El tiempo  Emerge Dispersa Asoma Cumple su meta Espera  Se alarga Pasa de largo Traspasa Supura Resiste Está y no Se mira sin verse Se olvida Hay una mente que lo atiende o despista ¿Qué mundo posible sin su medida? El de las aves El del insecto  El del aire Allí no hay mañana ni antes Perderlo Algo que no se tiene, ¿puede perderse? Una pérdida de tiempo Inevitable avanza y no  El tránsito no le pertenece Respiro Vivo Pues eso At infinitum 

 La precariedad Hoy en día la calle se ve distinta. No se vive en ese estado de placidez que puedo recordar. En la primavera, en las calles de Barcelona empezamos a darnos cuenta de unas dinámicas de reparto de paquetes a personas que salían en todas direcciones con ellos. Nos fuimos fijando y llegamos a conclusiones. Eran jóvenes y se les veía estresados. Mujeres y hombres. Concluimos que muchos de ellos no habían encontrado trabajos adecuados. Aquello despertó mi interés y tuve una inspiración narrativa. Escribí tirando de la idea. Observé con otra mirada a esas personas que se desplazaban arrastrando su carga como podían, en patinete e incluso carretillas. También vimos lugares en parques y zonas recogidas, donde tenían tiendas y carros con la chatarra que recogían de contenedores, otro sector más precario todavía. Muchos sueños perdidos. Más personas ante las puertas de supermercado extendiendo su mano. Las colas del hambre. Esa es otra. Estamos en Vigo. Pasamos por un par de s...

Disfraz.  Escape. Salida.  Espera. Línea musical. Silencios. Conjurar la vida en estado de pasado, un tiempo hilado entramado y carcomido, vacío de sentido.

  Si las piedras se desgastan o desaparecen, qué no ocurrirá con nosotros que somos aves de paso y no dejamos memoria.

  Hoy pensé en nosotros de nuevo. De aquel desastre vital que nos separó y acercó a un tiempo. De lo jóvenes y viejos que fuimos en ese momento. Hoy te pensé muerto y vivo. Tengo pendiente esa carta sincera que no te he escrito. Hoy pensé y siento el abismo del tiempo interpuesto entre nosotros y yo, y tú si fue erróneo el dato de tu fallecimiento.

  Nunca cerraré esa puerta. Me fui. Año nuevo, vida nueva.  Si no me hubiera ido y siguiera allí, habría caído en ese abismo a mis pies. Los límites eran externos. Debía salir. De ese amar equivocado. De ti. El tiempo pone a cada uno en su sitio. Dicen. Nos ponemos en sitio con el tiempo. Recolocamos nuestra mente reubicando hasta encajar. A veces manifiesto inquietud e incomodidad.  No encuentro mi lugar. Tampoco era ese. Ni otro. En el origen, igual no debí llegar. Mirar a ese no nacer casi me deja fría. No volvería a la vida. Me aterra que morir no sea dejar de existir en cualquier forma. Energías que comparto e intercambio, mientras esto dura, no las quiero más allá. El más acá me basta. Nunca acabará mi proyecto vital. Es un continuo renovado. Reinventarse tras los naufragios. Levantarse y quitarse de encima la sensación de fracaso. Qué más da lo que desde fuera se suponga. Nadie sabe. Nunca sabrán. Muchas de mis respuestas responden a un hábito que busca paz y tranq...

  Lo personal afecta. Crea desorden. Desgarra. El mundo no está hecho para que hagas pausa.

  Unos nacen y otros se van. Es así. No hay más. Personas significadas cuando se van llenan pantallas de recuerdo de su estar. Muchos sufren. Muchos mueren. Muchos de ellos son como el grano de arena de una playa. Uno más o uno menos no cambia nada. Igual le llora una madre, una hermana o nadie. La vida sigue igual. Ahora es mañana. Mientras no duerma permaneceré en el primero de octubre, aunque un cuarto de hora nuevo me adentra en el jueves. Me pregunto si lograrán algo. Si sus acciones servirán. Si habrá mártires para historias por contar. Reemplazo generacional. 

 1 de Octubre  La del independentismo. El derecho al voto de la mujer en España. Nuestro día. No sabía que por ser mayor se nos asignaba este día. Tampoco sé desde qué momento se me incluye en ese sector poblacional. Jubilada. Con achaques. Invisible. Inservible. Me revelo. Quiero ser yo. No el cómputo temporal.

Que otra haga lo que otras no hacen, no es solución. Rechazar un destino de madre te afecta a ti. El engranaje sigue allí. Que lo doméstico y la atención a ese núcleo familiar sea tu carga, y te sientas responsable si un descuido se ve, no es justicia social. Es cargar un juicio previo que te asigna funciones sin pactar. En mis años de estudiante, bajo el arco de sustento familiar, supe lo que debía evitar para ganar mi libertad. No por ello fue fácil. ¿Cuando caí en la trampa? No consigo desvelar a qué se debía mi debilidad emocional. Sensible ante el beneplácito de los demás. Miradas sobre mi cuerpo. Astillas de desagrado y menosprecio. Era el sistema que me ponía en mi sitio. Aunque fuera despierta, y tuviera valor académico, volver a mi realidad, me hacía carne y producto para un entramado que tenía y tiene reglas no escritas. Roles que sitúan mi género en segundo lugar. Lo anómalo debía enderezarse. Pronto aprendí.  No tan pronto, porque golpes y castigos paternos recibí. El d...

  Supéralo. Nada permanece. Hoy no es ahora. Ni ayer. El cerebro va a lo suyo. Unas veces te atormenta, presionando sobre tu creencia (lo que piensas de ti), otras, sin venir a cuento, te sube la autoestima. Eso es lo que hace que estos medios se alimenten de ti. Eres comparsa. El pastel no da para tantos. Sólo un engranaje prescindible. Donde caigas, otro ocupará tu sitio. Tu lugar en el universo no es ese. Has descuidado tu viaje, y te entretienes. Ilusos e ilusas, somos una multitud efímera que se pierde en pantallas, reflejos falsos de realidad.